Cosmovisões

Semideiro

2008-07-27T21:05:00.002-03:00

Um demônio colubrino na pele de um cordeiro
Lacera-me o peito, extirpa-me as entranhas,
Incinera meus olhos, tritura meus lábios,
Impinge-me seco, como um deus ao calino.

Invado-o e crava-me como a terra o esteiro -
Um mar de deleites em meio a barganhas:
Chora sua dor terebrante em gemidos ávidos
Choro minha dor surda num brado supino.

Sobre meu ventre, as lágrimas do desejo meeiro,
Em seu negror, minhas lágrimas e suas artimanhas,
Adormecido, por fim, o queimor de nossos avios,
Desperta a lucidez morosa e meu pesar repentino.

E nos vestígios intactos deste semideiro
A sinfonia inebriante de notas risonhas:
Canta-me eloqüente o amor em timbres áridos
E canto-lhe calado o meu desatino.

Dimas Gomes.

Untitled, Francis Bacon.

Fim de Festa

2008-07-27T20:34:00.002-03:00

Odeio aquela sensação de fim de festa. Odeio quando a maioria das pessoas já se foi e tudo está melancolicamente quieto, com o chão marcado e sujo pela agitação de algumas horas antes.

Eu odeio esse clima de fim de festa que habita nos velhos. Imagino como deve ser viver num mundo de recordações mortas, onde os jovens não te entendem, e a maioria das pessoas que lhe entendiam já se foram. A festa está acabando e o velho é um dos últimos a sair. Ele fica sozinho, lembrando que poucas horas antes o amor da vida dele e ele eram jovens dançando no salão. Que apenas alguns minutos atrás ele e seus amigos estavam rindo, sentados na mesa. E então ele se dá conta de que cada pessoa com quem ele compartilhou essa festa da vida foi embora, sobrando apenas ele.
E quem são essas pessoas estranhas que dizem o conhecer? Quem são essas pessoas cheias de vida, que falam uma linguagem estranha, cultivam valores estranhos e representam um novo e estranho mundo que surge para que o antigo seja esquecido? São os filhos e os netos - dele e dos seus companheiros - reformulando e destruindo tudo o que eles construíram. Ninguém mais quer saber das suas aventuras, das músicas que a sua geração gostava, das alegrias que eles viveram. O velho está só.

Eu tenho horror a isso tudo. Quero morrer jovem, animado e cheio de planos. Quero ser o cara que vai embora no meio da festa, se despedindo de todos, alegre e grato pelos momentos juntos. Deus me proteja de permanecer até o fim; limpando a sujeira de quem se foi, olhando os retratos de um tempo tragado pelo passado impalpável, suspirando saudoso enquanto vaga pela casa vazia da velhice.

Filipoe

2008-03-29T23:34:00.007-03:00

Sexo e Cirrose.

Do nada Seu César pôs o luto.

Sua mulher chateou-se,

Mesmo sem entender.

- E esse luto, homi?

- Uma amiga que morreu.

Neves sequer sabia

Que o marido tinha amigas.

- Mas que amiga é essa agora?

- Música, filha da comadre Cultura.

Está caduco, sem dúvidas,
Só pode,

Disse a mulher.

- Morreu de quê?

- Sexo e cirrose;

E ainda foi vítima de necrofilia...

Acho que por ter sido adúltera.

Lalo Oliveira.

Dia de Chuva

2008-01-09T18:24:00.001-03:00

Não é como quando eu andava na chuva de tarde, levado pelo violento vento; respirando o vazio, definhando no frio. O banho gelado me trouxe lembranças antigas, juntamente com o sorriso dela eternamente cristalizado em minha lembrança. Mas não é como antigamente, assim como as gotas espalhadas por meu corpo que eu evitei secar não me trazem a mesma sensação de andar na chuva numa tarde gelada e cinza.
Não sei o que a maioria das pessoas sente, mas um dia gelado e cinza para mim é revigorante. Creio que quem fica deprimido nesses dias, assim se sente por ficar trancafiado em seu hospício particular, o seu inferno quentinho de onde vê pela janela a vida voando para longe. Andar na rua em um dia desses é um oásis de paz na minha mente cheia de pensamentos que batalham e se destroem sem respeitar o pobre invólucro que os armazena. O segredo do sucesso depende das vestimentas: camiseta, calção e chinelos.
Eu nunca planejei o destino. Acompanhado ou só, ao vagar errante pelas ruas empoçadas e pela praia deserta, o frio intensificado pelo vento matava minhas dores a cada minuto. Começava ao congelar as extremidades dos dedos, depois as pernas e os braços; até finalmente alcançar meu peito e parar meu coração. Aí eu era feliz. O ruim de estar acompanhado às vezes é que freqüentemente os companheiros reclamavam do frio e queriam se proteger.
E o vento no cabelo? Era o único carinho desinteressado que me dava prazer; que distraidamente descia por meu pescoço apaixonado pelo ócio. À beira mar então, misturado com a maresia que emanava do bramir das ondas furiosas e com a areia molhada massageando os dedos dos pés, eu despertava para os sentimentos de insignificância e gratidão por estar vivo para sentir aquilo. Todos os meus problemas ficavam pequenos e eu parava de me dar tanta importância.
Mas não é como antigamente. Quando a vejo uma vez por mês, dois anos depois, nenhum choro desce pela minha garganta. Nenhum menino grita no meu coração. Podemos até estar abraçados, mas em universos diferentes. Eu pedi tanto pra morrer que consegui. Talvez por isso os dias de chuva não sejam mais como antigamente. Eu não preciso mais deles.
É inegável que a cada manhã acordamos um pouco mais velhos e conformados. Mas eu acho que envelheci mais do que devia em algum lugar na praia, num dia de chuva.

Felipoe

fonte: http://www.frasesperdidas.blogger.com.br/fimfpne.jpg

Entre Roupas e Diários

2007-12-16T22:19:00.000-03:00

Esqueceu-se no guarda-roupa.
Era pequena e ali cabia perfeitamente. Abriu as portas, entrou às pressas, encostou-se sentada com os joelhos no rosto e as mãos cobrindo os olhos. Parecia que chorava, e já derramava algumas poucas lágrimas.
Não queria mais pensar naquilo que acontecera. Mais que um lugar para chorar em paz, sem a perturbação de perguntas ou questionamentos intrusivos, ela queria um lugar para se esconder. Se esconder do mundo, das pessoas que a cercavam, daquele povo que pensava apenas em si mesmo e não a via.
Tinha melancolia, tristeza, angústia, talvez tudo ao mesmo tempo. Não conseguiria expressar aquilo em palavras, até porque não havia quem a escutasse. Então comunicava sua dor através de lágrimas vadias e suaves.
Pra ela, aquele era o lugar onde nunca seria encontrada, o esconderijo mais perfeito da casa. Como pensariam em alguém escondido em um lugar onde apenas se escondem as roupas, os diários e os ursinhos de pelúcia não mais queridos? Um lugar fechado, escuro, completamente escuro, e abafado – muito! Definitivamente não a encontrariam ali, nem às suas lágrimas.
Em nenhum momento ela me disse por que chorava tanto, qual a causa de tanta tristeza e desespero. Sentava-me à frente dela naquele espaçoso guarda-roupa, isso eu sabia por que nossos pés se tocavam. Eu não me dispus a perguntar nada, pois sabia que era a última coisa que ela queria naquele momento. Nem ousava toca-la; talvez deixa-la só, um pouco só, fosse a melhor coisa a se fazer.
Em algum momento, ela pousou os olhos sobre os meus, pois pude ver naquela escuridão o brilho de seus olhos. Me olhou por um momento, buscando em meus olhos alguma resposta que eu, ainda tão pequeno e tão sozinho, não sabia dizer. Fiquei triste com isso, e de alguma forma, como reação, movimentei meus pés. Logo pude ouvir um risinho meigo e tão suave aos meus ouvidos. Mexi de novo, percebendo que assim mexia os dela também, e outro riso me alimentou a minha audição. E naquela alegria e inocência de criança ficamos brincando horas e horas, nos divertindo piamente, fazendo cosquinhas um no outro! E assim, tão alegremente, parecia que conseguíamos dissimular a solidão um do outro...a minha solidão.
Foi então que abriu-se a porta da direita do guarda-roupa, à frente de onde ela havia sentado-se; os pais haviam encontrado seu esconderijo e com palavras doces a atraíram até seus braços. Ela olhou pra mim, sorriu, e até deu um pequeno aceno, que fez surgir a curiosidade deles. “Deve ser um amiguinho da cabeça dela, meu bem!”, adiantou a mãe.
Ainda os vi enxugando as suas lágrimas, o pai a pondo no colo, e a mãe fechando o guarda-roupa...olhou ainda para dentro, para ver se encontrava alguma coisa que explicasse o aceno da filha, mas a luz que entrava pela porta não chegava até mim, e não me viu.
Parecia que tudo voltava ao normal, e escutei o que parecia um abraço à trois, com ternura e com afeto. Voltava também à minha solidão, e ao meu desaparecer dentro daquele grande e escuro guarda-roupa.
Desaparecido do nada, e de não sei onde.

Emerson Cunha

(fonte: http://ohvidacruel.blogspot.com/2007/04/brincar-no-armrio.html)

"escola"

2007-11-25T17:09:00.000-03:00

Lá na zona rural, os meninos
Vão descalços pra "escola",
Com seus pés miúdos na terra quente
E um sorriso mal feito na cara.

É uma "escola" muito engraçada,
Não tem teto, não tem nada.
Tem apenas os galhos das árvores
Fazendo melodia com a voz da professora.

E a professora, coitada,
Tem tão boa intenção,
Mas dá aulas de história
Sem saber de que nação.

Merenda? Num tem não.
A não ser as mangas das árvores
Que servem de "escola"
Pros meninos do sertão.

Tentam aprender português
De quem não sabe,
E de literatura só conhecem
Os repentes dos avôs.

Pensam que matemática
É contar bolinhas tortas
Em cadernos aramados
De cinqüenta centavos.

Mas apesar disso tudo,
Os meninos ficam felizes
Quando é hora de ir pra aula.
Vão depressa, saem contentes,
Andando a pé rumo à "escola".

Lá na cidade grande, o filho do doutor
Vai de carro importado, com motorista,
Pra sua Escola luxuosa
Que tem até elevador.

E muito demora a levantar.
Passou a noite no computador,
Vendo bobagens na internet.
Quer dormir mais um pouco,
Que o ar condicionado está bom.

No país onde isso acontece
Tem verba para educação,
Mas não constrói o colégio dos meninos
Do agricultor e do peão.

Em que cueca foi parar a Escola?

Layrtthon Oliveira

(Fonte: ACT Angola digital Net)

A árvore bicentenária

2007-11-18T21:44:00.001-03:00

Bem no meio da praça esquecida
Uma árvore de raízes colossais
Atravessa o tempo em solidão desmedida,
Assistindo aos espetáculos de gestos boçais.

Tronco invejoso dos ciganos. Murmura o seu lamento...
Recebe dos animais a excreção
E na ânsia de lavar-se em purificação
É pescador de presságios trazidos pelo vento!

Cúmplice dos atos mais escarninhos
Em tua sombra segredaste amores disfarçados,
Amante virgem de bêbados cansados
Nutres de mágoa o teu corpo daninho.

Ontem, escondeu-se em ti uma criança
[escapando um carinho
Pássaros se divertem entre teus galhos, fazem ninhos...
__ Árvore Mãe de centenas de anéis:
São só breves afagos infiéis!

Árvore de senis histórias,
Quão penoso é seu legado!
Nunca contarás um instante de vitória,
Condenada à prisão eterna dos pecados.

Gabriela Arruda

ventos de um deserto onírico...

2007-11-14T15:12:00.000-03:00

Ventos sutis balançam seus cachos
Correm por sua pele clara e macia
Alisam sua boca delicadamente,
Como um suave beijo.

A moça em pé num deserto às escuras
Não percebe de onde vêm os ventos
E os esquece.

Ela está a esperar... Espera,
A ilusão que nunca vem
Que a abandona no deserto e, no escuro,
Não a deixa enxergar de onde os ventos vêm.

Júnior Ferreira

fonte da imagem: http://noite.do.sapo.pt/2007/04/vinho-do-mesmo-clice.html

residência

2007-11-11T22:46:00.000-03:00

construí uma casa de ti

mobiliei-te com
palavras
e umas frases soltas
num e noutro verbo
eu te fiz
serviço feito fiado
te contemplei por fora
[e dentro]

e tu disseste sim
ao primeiro inquilino
que quis te adquirir.

Daniel Guerra

Fonte: http://www.olharnet.blogger.com.br/292736.jpg

Rubro Devaneio Limitado

2007-11-05T17:22:00.000-03:00

Havia uma

MAÇÃ VERMELHA em cima da mesa

Ela chamava a atenção de todos que se encontravam naquela sala, e continuava serena e insólita.

Serena e indiferente.

Era um vermelho lúgubre, um vermelho atento, queimante e valente. Um vermelho gritante, refletor, polido, e pulsante. Não tinha fim. Mais do que sua polpa, a casca parecia mais interessante e mais importante, porque guardava em si beleza para os olhos, daquelas belezas que alimentam e reaVIVA!m a alma, reVIGOR!am o ser e *cintilam* a alma. Como um QUADRO, era uma beleza que não tinha fim, e por isso ninguém se atrevia a comê-la, pois o simples toc! de mãos humanas a perturbaria. Muito maior que a sua possível beleza gustativa, que algumas mordidas tomariam egoistamente para sempresempresempresempresempresempresempresempresempre...

Todos desviavam os olhares, e dissimulavam desconhecer ou perceber toda aquela profunda vermelhidão e encantável beleza. Mas o fato é que nenhum brilho de qualquer olho de qualquer pessoa presente naquela sala guardava tanta e espantável graça. Até que ninguém mais suportou segurar os olhares, e todos se reuniram em volta da maçã!

TODOSTODOSTODOSTODOSTODOS

TODOSTODOSMAÇÃTODOSTODOS

TODOSTODOSTODOSTODOSTODOS

Saciavam, serenamente, toda a sede de beleza que tinham diante daquele meio tão obscuro em que viviam!

VeneravamMAÇÃ

AdoravamMAÇÃ

Por algum momento AmaramMAÇÃ

Mas ninguém pôde fazer nada quando, de manhã,

a MAÇÃ jazia APODRECIDA

na mesa

segundo as leis da mãe natureza.

Emerson Cunha

Butterfly Apple, Vladimir Kush

Pequena consciência

2007-10-23T01:22:00.001-03:00

Já parou pra pensar porque toda vez que encontramos uma formiga caminhando sobre nós (ou até mesmo qualquer outro inseto) simplesmente apontamos nosso dedo e a jogamos para longe? Se permitíssemos que ela continuasse a caminhar, o máximo de dano que ela poderia causar a nós (se é que pode ser chamado de dano) seria uma leve picada. Mesmo assim ainda preferimos jogá-la ao longe, livrando-nos da responsabilidade de carregá-la. Talvez essa atitude seja um reflexo do que o ser humano atualmente faz com a terra. Nós, como seres pensantes e superiores que somos, simplesmente jogamos toneladas de todos os tipos de lixo que produzimos, nos livrando da responsabilidade de cuidar dele, ou de tratar dele, ou até mesmo de evitar a produção do mesmo. Os ambientalistas e ecólogos poderiam dissertar melhor sobre o assunto, mas todos nós sabemos o quanto esse lixo é prejudicial para o planeta, afetando em diversos níveis as mais variadas cadeias alimentares, extinguindo espécies de seres vivos e causando mudanças climáticas. Quem sabe toda essa superioridade que achamos ter, não seja apenas ilusória, já que somos a única espécie que destrói o próprio lar sabendo o que está fazendo? Talvez se todos nós tivéssemos um pouco mais de consideração com aquela formiguinha, o rumo que a terra está tomando seria diferente.

Vinícius Lira

Homem-Lata

2007-10-23T01:17:00.000-03:00

Como um rei que em seu alazão cavalga
Vi um certo ser adentro de seu "carrão".
Como um rato sujo que rói osso
Achando intimamente que é cão.

E vem pela estrada mansa desfilando
Como desfila ridiculamente a magrela
Com seus trajes feios - puro pano,
E a face pálida - amarela.

E nessa caminho que a auto-estima
Do indivíduo patético aumenta
O seu cavalo vem iluminando a rua
Com luzes azuis, verdes, magentas...

Como se não lhe bastasse ser indiscreto,
Pela cidade toda à noite clarear,
Ainda vem com o som alto, traseiro aberto,
Para uma atenção mínima chamar.

Para quê tanto barulho?
Pergunto-lhe e calo.
Se o relinchar de um cavalo
Somente ao dono deve interessar.
Mas não responde sequer, nem sabe pensar.

Quanto mais alto o som, mais feliz fica!
E ordena que a humanidade toda tenha calma,
Que para o ego barulho é importante.
Pobre coitado... Não faz idéia
Que quanto maior o som, menor a alma.

Layrtthon Oliveira

Cupid and Centaur, Joel-Peter Witkin

O que será de nós?

2007-09-20T23:47:00.000-03:00

O que será de nós?
Nós que vivemos sós
que só não estamos sós
porque partilhamos da mesma dor

O que será de nós?
Que matamos uns aos outros
Assassinamos como loucos
atrás dum cofre d'ouro

O que será de nós?
Que aos prantos choramos de amor
e sequer percebemos a dor
do faminto que bate à nossa porta

O que será de nós?
Que amamos nossa vida torta
Nós, que niguém se importa,
Nós que suamos a fronte

E nós que moramos debaixo da ponte?

Ivan Quirino

Mendigo Lapita, Henrique Pousão

Idéia

2007-08-11T19:06:00.001-03:00

Movida pelo quê?

Conhecida até onde?

Indo pra onde?

Até que fim aparece e se parece

Com o que se parece?

Idéia

Da minha parte

Ela Se faz

Em tranqüilas margens

Marcha a diversidade dividida em mil

não existe

Com ela

Imagem absolutamente absorvida

Vida memória afetiva

Meu futuro

Meu outro futuro lado que se faz lodo

Fase nova

Se faz todo

Idéia

Conceito Conselho

Acento Espelho Espaço Abrigo Abraço Atraso

Corte Idéia

Ao seu redor

seqüência a seqüência

adiante muito distante ou perto

Não se sabe ao certo quando

Existe

Logo quer chegar enquanto outra é

abandonada inacabada

Nova Brilhante perfumada duradoura dourada

Vinda de longe

Idéia

que chega bem perto

que sai pela tangente

que não tem nada

a ver com a gente

que você quer ter

que ta na cara

que fala

que nasce

que cospe

que morre

que foge

que sofre

Esmagada mal planejada

Considerada Bandida se quebra

Errada ferida fadada

A se cobrir por uma bandeira

Seguir uma farda uma festa

Enfadar uma fada

Idéia

à margem há margem? rio cuspindo

feitiço fútil

Com ou Sem sucesso

Com o senso certo torto torturado

Desconhecida aprendida apreendida Criada

Fictícia crua

Imolada

Sem ser moldada

Sem está pronta

Sem está parto

Idéia Que se parte

Se me

parte em idéias

que escolho

Que colho que planto Que ganho que olho

Que me vale ouro

que me pagam idéias que me dão que me são

Tanto que não tem idéia

enlouquece

esquece

atravessa

Avessa

Cabeça Avenida longa sem saída Circular curiosa Com pressa

Do mundo

Túnel escuro

Beco imundo

Espiritual marginal uma nau nave perdida

Idéia

Achada

Formada

Acelerada

sem freio desce

Veloz fria se aproxima sensitiva

Positiva Negativa

Profundamente ativa.

Helton Tavares

As uvas e “Matrix”

2007-08-04T21:06:00.000-03:00

Numa bela manhã de domingo ensolarado, estava eu comendo uvas e atirando os caroços pela janela no telhado do vizinho. Refleti então sobre a beleza da natureza que faz com que os caroços sejam envolvidos por aquele líquido doce e toda aquela matéria orgânica que proporcionaria o desenvolvimento de um novo “pé de uva” (passarei a tratá-lo dessa forma) caso a uva caísse na terra. Para a infelicidade da uva, da minha boca só saem os caroços em direção ao telhado do vizinho e nenhum “pé de uva” se desenvolverá ali provavelmente. Mas se estou eu comendo uvas, algum “pé de uva” se desenvolveu em algum lugar. Nós, seres humanos, plantamos centenas de “pés de uva” em vastas plantações para assim comermos, o que implica dizer que apenas extrairmos a energia das uvas e elas não possuem o livre arbítrio de dizer se querem ou não ser plantadas apenas para o nosso bom uso. Mas será que as uvas têm consciência de saber que estão sendo plantadas apenas para o uso humano? Ou elas apenas acreditam que estão sendo plantadas diversas e diversas vezes, o que significa que elas ainda “existem”?

A partir desse pensamento, me veio na memória a fantástica história da trilogia “Matrix” em que os seres humanos pensam que existem e tem pleno controle de suas vidas quando na verdade são dominados pelas máquinas que absorvem toda a sua energia para poderem sobreviver. E quem criou as máquinas? Os próprios seres humanos. O filme retrata que as máquinas se favoreceram do seu próprio criador para manter a sua existência. Voltando às uvas, todos os vegetais (além dos animais é claro) favoreceram o nosso desenvolvimento para atingirmos o estágio em que estamos hoje. Não vou dizer que os vegetais criaram os seres humanos, mas de certa forma contribuíram para o seu desenvolvimento. Acredito que a idéia retratada em “Matrix” tem a ver com o domínio que o ser humano exerce sobre os demais seres vivos na terra. Não sei se era a intenção dos irmãos que criaram o filme (cujo os nomes não me vêm a cabeça) de expor essa idéia mas pelo menos conseguiram expor a mim.

Vinícius Lira

Adão no Jardim do Éden

Obsessão Submissão

2007-07-13T23:54:00.000-03:00

Cego, de olhos vendados
Só posso ouvir tua voz
Sentir teu cheiro
Sentir tua respiração

Surdo, não escuto conselhos
Só ouço teus apelos
Só ouço teu chamado vão

Preso, por ti estou
Amarrado aos seus braços
Acorrentado aos teus abraços
Implorando por seus beijos

Então só me resta falar
Me resta chamar teu nome
Te pedir que me liberte
Ou que me amarre de vez
Em teus caprichos
Em teus anseios

Ivan Qurino

Virginia Reed, William Whitaker

Lago Verde

2007-07-01T01:56:00.000-03:00

Cheia de medos, ela vem sorrindo
De encontro ao mar do amor sereno e vago,
Ouvindo o toque do mais belo afago
Num atrito leve de arrepios vindos

E o seu amante que já vai partindo
Tal qual um cisne num profundo lago
E ela chorando diz: "Amor, só trago
Meu coração que está se repartindo"

Na iminência de qualquer desfeche
Volta o rapaz e diz: "Amor, não feche
A porta desse coração partido"

Eu ia atrás de um novo amor distante,
Mas vejo que, de fato, sou errante...
"És minha flor, vem cá, traz meu sorriso"

Bruno Falcão

O Beijo, Edvard Munch

Sobre um conhecimento válido

2007-06-16T02:49:00.000-03:00

Este é uma assunto que é profundamente estudado por áreas do comnhecimento como a Epistemologia e Filosofia da Ciência, mas o que exponho aqui são observações que faço no cotidiano, independente de qualquer estudo.

Sobre um conhecimento válido

Introdução

O único modo para se formar um conhecimento válido e prático é através do pensamento racional. A razão nos ajuda a sistematizar e criticar um pensamento. Com isso formamos idéias que serão úteis no nosso dia-a-dia, ajudando a nos expressarmos melhor, entender melhor nosso meio social e todas suas partes constituinte e, principalmente, solucinar problemas, ultrapassando assim eventuais obstáculos.

Esse texto ainda carece de uma segunda parte, que já está em construção. Na segunda parte será explicitado a forma como devemos usar o conhecimento no nosso cotidiano, pois nada adianta ter um bom conhecimento se nós o usamos para fins destrutivos e, porque não, auto-destrutivos.

Explicação e ligação das concepções*

Pensamento racional é a formulação sistematizada de uma idéia com a finalidade de obter uma premissa verdadeira.

Para se formular idéias é preciso usar o pensamento racional, caso contrário elas ficarão sem coerência e não serão aproveitáveis, ou seja, práticas, pois não partirão de premissas seguras. Logo fica claro que um pensamento sem o filtro da razão é falso, é uma inverdade – faço essa afirmação com uma ressalva, que será exposta no parágrafo seguinte.

Existe ainda uma outra forma para obtenção de conhecimento - que não usa a sistematização e a crítica, e por fim o pensamento racional - que é derivado do senso comum*.
O senso comum adquire conhecimento na prática (inconsciente) do erro, que com o passar do tempo se torna evidente, surgindo assim a percepção do erro, que será posteriormente evitado. Percebendo que o que está sendo praticado é errado, é procurado outras soluções até que a correta apareça. Esta é uma forma que leva muito tempo, não é prática e pode vir a causar sofrimento para aqueles que constituem essa forma de pensamento. Com certeza não é o melhor (pela possibilidade do sofrimento) caminho para se obter um conhecimento seguro e verdadeiro. Porém é a forma mais usual da nossa sociedade, que necessita de educação.

O conhecimento válido

Através dos sentidos conseguimos captar as expressões da natureza, para compreender essas expressões, as captações sensoriais são transformadas em impulsos nervosos e levadas até nosso cérebro para que a informação seja processada – e este processo só ocorre devido à linguagem – surgindo assim, uma primeira impressão, desordenada e não-crítica.

São infinitas as expressões naturais, conseqüentemente, são infinitas as nossas captações. Apesar de as expressões naturais serem perfeitamente organizadas e executadas harmoniosamente entre si, as nossas percepções são aleatórias, pois não seguimos, a princípio, uma linha de observação organizada, tendo como corolário várias impressões.

(Por exemplo: Num primeiro momento observamos que a água da chuva cai das nuvens. Em outro instante, livre do primeiro, observamos que o calor do Sol faz a água de um lago evaporar. São observações que podem ser feitas facilmente e que, a princípio, não parece ter ligação nenhuma.)

Então para que as sensações sejam organizadas, com o objetivo de trazer compreensão (respostas) sobre as expressões da natureza, é fundamental o uso da razão no pensamento.

Racionalizando então o pensamento, derivado das observações (captações sensoriais) da natureza, obteremos um conhecimento válido para o entendimento da natureza e também para o auto-conhecimento. Esse conhecimento servirá como premissa para chegar numa conclusão, que será conceituada como idéia.

Idéias fundamentadas numa premissa verdadeira, nos levará a um conhecimento superior ao do precedente. Tal conhecimento superior, que foi experimentado e observado, levará a criação de verdades (não me refiro a verdades absolutas), tais verdades serão, finalmente, seguras e práticas.

Conhecimento válido é o produto do pensamento racional, ou seja, verdades observadas e experimentas que fundamentarão uma primeira premissa, que levará a um conhecimento real, trazendo, consequentemente, um saber prático.

De maneira mais simplificada: O conhecimento é um pensamento reflexivo-crítico sobre as práticas daquele que observa e também a observação das práticas alheias. Isso não é um processo rápido, e requer o exercício constante por toda a vida.

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*Concepções

Pensamento (inerente ao homem): Processo mental que leva a formulação de idéias, que não possui, a princípio, uma sistemática.
Crítica (na sua forma de avaliação): Investiga a idéia, a fim de determinar os pontos aproveitáveis (positivos) e não aproveitáveis (negativos).
Razão (inerente ao homem): Crítica do pensamento, com o objetivo de sistematizar as idéias, para que exista uma premissa verdadeira (forma racional).
Premissa: Princípio que serve de fundamento para o desenvolvimento de uma idéia.
Impressão: Formulação desorganizada, não-crítica e espontânea da coisa que é sentida.
Senso comum: Conhecimento de massa composto por generalizações , que é determinado pela cultura, pelo poder governamental e, hoje em dia, também pela mídia. É aceito incoscientemente, desprovido de qualquer senso crítico por parte da sociedade.

Jr. Ferreira

Hand with Reflecting Sphere, M. C. Escher

Viela

2007-06-03T23:53:00.000-03:00

Dobramos a esquina e descobrimos a rua.

Era uma rua, na verdade a rua de uma cidade diferente, uma outra localidade. E todos nos olhavam.

Senhoras, senhores, pequenas crianças e jovens. Todos lançavam o olhar a nós, como que censuradores e nada tolerante. Andávamos juntos, éramos um grupo que ria, gargalhava, mas em frente àquelas pessoas tão diferentes e diferenciadas por elas mesmas, temíamos e paralisávamos nosso andar.

Eram olhares cortados, entrecortados. Censuradores, mas escondidos. Atingiam-nos de uma forma seca e rasgada, como um tiro no ar. Hipócritas. Aristocráticas. Lançavam desprezo e ao mesmo tempo medo, temor, receio. Receio de que nós respondêssemos a eles, e então nos olhavam rapidamente. Eram olhares anti-poéticos.

No entanto aquelas pessoas, tão conservadas e conservadoras, tinham um quê de terror. Aqueles olhares lancinantes tinham um brilho estranho e faminto, tão forte e espelhado. E tínhamos razão. Com o tempo percebemos que era tudo verdade. Ou que era tudo mentira.

À meia-noite de todas as noites de lua cheia, a cidade se transformava. Os moradores escondiam-se nos becos, nas ruelas, nas vilas, nas alcovas abandonadas. Saíam de lá como animais. Uivavam, gritavam, agarravam-se às arvores e aos postes e deixavam marcas. Corriam, estranhavam-se, brigavam, morriam. Eles não eram mais mulheres de saias longas e cabelos enrolados no alto da cabeça, nem homens formais de terno e sapatos sociais. Eram seres nus, de olhos lacrimejantemente fogosos, braços e mãos envergados e dentes salientes e afiados.

Não havia mais ordem. A anarquia era total. A violência. O temor. O terror. Eles dominavam aquele presente surpreendente aos nossos olhos.

O mais curioso, porém, é que dessa forma eles não nos constrangiam com os olhares. Éramos seres simpáticos nada ameaçadores. Olhavam-nos com cumplicidade e naturalidade, estávamos normais e toleráveis àqueles seres transformados como lobisomens ou sacis.

Antes gente. Agora feras. Era nosso momento de paz.

Emerson Cunha

Noites de vela

2007-04-28T01:06:00.000-03:00

Seria belo renovar-me a cada incessante instante, assim como esta humilde vela amarelecida posta no chão esperando o tempo certo da vida esgotar. Os inconstantes contornos do fogo, a imprecisão das luzes embaciadas, os mínimos calores capazes de produzir arrepios n’alma, inundam-me de pura angústia.

No mais, o resto das coisas se resume as cinzas levadas pelo vento e as lembranças - que a memória esquece, afinal, um dia. Tristes humanos cuja certeza na morte gera tamanha descrença na vida! E tudo parece tão óbvio que causa estranheza... Apenas seremos o que já somos em essência, nada além. Descobrir o Eu no próximo é realizar-se, é entender do que somos feitos, é amar.

Agoniza ainda mais a pobre vela quando as gélidas ventanias vêm de fora trazendo maus agouros. Do pouco que ela era, está menor. O fogo equilibra-se como pode. A luz com seus meneios, tremeluz, resplandece, bruxuleia, cintila forte novamente... Mas a chama já não aquecia como antes. Dessa vez, o vento em frenéticos uivos fúnebres vem. Acabo trazendo-a gentilmente para um refúgio a que possa descansar. Ainda lá, impossível era escapar ao destino ao qual todos somos sentenciados quando passamos a existir. A cera acenava adeus com suas graves deformidades. Já não a reconhecia, era simplesmente outra coisa qualquer – menos vela. A matéria existirá em outras formas, porém nunca mais naquela forma específica a que me habituei desde o início. Continuando acesa, ela lutava contra si mesma para continuar acesa. Quando quase tudo era só escuridão, a vela deu um último suspiro e a fumaça advinda desse ato escreveu no ar algo bem particular: “ironia”. Então, a noite se fizera por completo e restava esperar amanhecer, e depois, anoitecer, quando outras velas seriam acesas.

Carlos Oliver

Continuação...

2007-04-25T13:38:00.000-03:00

Inácio e o doutor passaram horas conversando. Logo no primeiro assunto, o Dr. Onório se espantou: “é impossível que esse homem seja louco, ele tem domínio sobre os assuntos da atualidade, conversa sobre economia, esporte, arte... é impossível”.

“...enfim, doutor, acho que deveríamos nos impor mais, afinal, somos o país mais importante da América Latina. Por isso não podemos abrir para ALCA. Ah, e hoje é meu aniversário.”

“Enfermeiros, enfermeiros... soltem esse homem, ele não é louco coisíssima nenhuma. Acho que cometemos um erro, Inácio, espero que nos perdoe. A partir de agora você pode se sentir um homem livre.” “Ah, doutor, era tudo o que eu queria. Sabia que os loucos na verdade eram vocês.” “Tenho mais uma coisa pra te dizer: seu nome não é Inácio. Pusemos esse porque não sabíamos seu verdadeiro nome.” “Isso eu já sabia. Sentia que esse não era meu nome, mas quem daria ouvidos a um doido?”

Inácio insistiu para ir apenas depois da janta, mas não deixaram. Agora estava sozinho, com fome e sem dinheiro. Apenas a meta de descobrir seu nome e o porquê de ter ido parar no hospício.

Vagando pelas ruas, se viu diante da vitrine d’uma loja. Há quanto tempo não via seu próprio rosto... tanto que quase não se reconheceu. Estava acabado... De repente, flashes de memória invadiram a cabeça de Inácio. Tudo tão confuso que ele nem conseguia distinguir as vozes ou as cenas.

Então veio um flash maior... tão grande que quase o cegou. “Mas... aquele sou eu...” Inácio começou a se lembrar do dia em que o levaram ao hospício: “olha lá, aquele é o doido, o que está comendo merda.” “Comendo merda? Dobre a língua, seu idiota, pois Napoleão Bonaparte não come merda.”.

Autor desconhecido

Inácio, um caso raro

2007-04-22T23:34:00.001-03:00

Alexandre Santos

“Eu não sou louco! Eu não sou louco! Eu não sou louco!...”, Inácio repete várias e várias vezes ao dia, até que chega o homem forte, todo vestido de branco e põe aquela camisa desconfortável nele. Em seguida, lhe aplica uma injeção na região glútea. Depois da injeção Inácio só faz rir. Não consegue parar. Só pára quando dorme. No outro dia, quando acorda, já na hora do almoço, Inácio devora seu prato em questão de minutos e pede mais, mesmo sabendo que eles nunca dão.

Essa é a rotina de Inácio desde há muito tempo. Tanto tempo que nem se lembra quando entrou naquele lugar, nem porquê, afinal de contas, ele não é louco. Loucos são esses que andam de um lado para o outro, não falam nada com nada e babam ao assistir televisão. Esses, sim, são loucos.

Inácio já nem lembra mais do que fazia antes de o trancafiarem naquele pesadelo. Se ao menos soubesse quem realmente é, de onde veio... mas já faz tanto tempo. “Esse lugar acaba com a memória de qualquer um, mesmo do mais são entre todos os homens.”

Hoje é terça-feira, dia em que Dr. Onório, o psiquiatra, conversa com cada paciente. Inácio sempre se recusa a conversar com este doutor, afinal, fazê-lo seria emitir seu próprio atestado de loucura. Inácio sabe que cometeram um erro, ele não é louco, não tem motivos para estar ali. “Tomara que descubram logo!”

Mais um dia... “Eu não sou louco! Eu não sou louco! Eu não sou louco!...”, homem forte, camisa, injeção, risos, sonolência, almoço. E a rotina infinita de Inácio se repetiu durante toda a semana, menos hoje.

Hoje ele não fará escândalos, nem precisará ser amarrado. Hoje é um dia muito especial, afinal, ele jamais esqueceria o dia... o dia... “mas será hoje mesmo?” Só pode ser hoje, ele nunca sente esse frio na barriga, só nos dias em que... “mas ontem eu senti esse mesmo friozinho... Ah!, mas ontem eu estava com gases. Deve ser hoje mesmo... o dia do meu aniversário!”

Por coincidência, neste ano seu aniversário caiu justamente numa terça-feira, dia em que o Dr. Onório vem conversar com os pacientes. “Só hoje, apenas hoje...” Nessa terça Inácio conversará com o doutor, só para, “despretensiosamente”, é claro, comentar que hoje é seu aniversário. Ao menos alguém normal lhe desejaria feliz aniversário.

“Olá, doutor, como vai?” “Olá, Inácio. Vejo que resolveu finalmente ser atendido por mim.” “Doutor, gostaria de pedir que não me tratasse como louco, afinal, estou aqui por engano, eu não sou louco.” “Claro, Inácio. Mas quero lhe adiantar que ninguém aqui o acha louco.” “Sei, doutor, sei... Mas vamos logo ao que interessa, a conversa, afinal.” “E sobre o que você quer conversar?” “Não sei doutor. Eu gostaria mesmo era de conviver com gente que pensa, pra poder falar dos assuntos do mundo. E por falar em assunto do mundo, o que saiu de novo sobre os americanos no Iraque? É que a TV da sala aqui pifou e ainda não trocaram.”

Continua...

Das coisas a que jamais se colocarão em dúvida

2007-04-09T22:16:00.000-03:00

Quando Descartes escreveu o seu “Discurso do Método”, ele chegou a afirmar que como vivemos num mundo o qual só o percebemos a partir de sensações, tudo pode ser posto em dúvida, ou seja, não se pode ter confiança sobre nada o que nós conhecemos através das nossas percepções, podemos estar nos enganando quanto ao gosto da maçã estar doce, ou até mesmo podemos estar equivocados sobre o entendimento que temos das leis da física, menos de uma coisa: a matemática. Esta é a única com caráter universal, pois posso estar enganado sobre a cor de uma bicicleta, sobre a lei da gravidade, mas mesmo assim 1+1=2, aqui ou em qualquer lugar. O que quer dizer que uma unidade de alguma coisa mais uma unidade dessa mesma coisa irá ser sempre igual a duas unidades. Tal afirmação é de uma simplicidade e um axioma dos mais verdadeiros que já existiram segundo o filósofo, então se lembre 1+1=2.

João Paulo

Relatividade, Escher

Evasão

2007-03-31T19:36:00.000-03:00

Quanto me sinto aflito!
Quando meus pensamentos espalham-se
pelo meu corpo, em conflito.

Quem por mim passa apenas vê,
um esboço retraído, e nem imagina
que por dentro correm feito sangue,
todas as dúvidas do meu ser!

Minhas idéias perdem-se em escuros labirintos.
Desembocam em raciocínios
que furtivos escapam à minha razão.

Então, rogo como louco
em meio a escuridão vencido,
que me fujam todos estes desígnios
e só me reste o gosto doce da sensação.

Gabriela Arruda

Os Mistérios do Horizonte, René Magritte

Poesia 011000101 ou Prosa 101010011101

2007-03-26T14:12:00.000-03:00

Numa conexão transcendente, hei de esvair-me pelas trançadas fibras ópticas deste recinto virtual até onde for o cabo da existência, ainda que seja demais compreender o cache de minha memória pregressa, a partir da qual deletaria todos os escriptes involuntariamente ordenados por satélites a esmo com imensas imprecariações de erro do sistema aos que ousam novamente teclar alegrias promptadas na ferida aberta ante a persistência inexóravel do tempo sobrecarregado de transmissões ilícitas da vida.

Carlos Oliver

"Monorogue" por Kazuhiko Nakamura